Se que tienes un nuevo primer actor,alguien nuevo que te revuelva los cajones.No me mientas,por favor,se que ahora es otro,el que escucha como cantas mientras te duchas,el que hace marcas en la pared,para mostrarte como crece cada día su amor.No me preguntes como,pero lo se,eres la musa de otro obrero de los versos,ahora es otro el que se embriaga con tu colección de perfumes.Es otro el que busca mil idiomas para decirte "te quiero",el que desata todas las guerras bajo tus sábanas.
Y no te miento,no estoy triste,se cuando algo es inevitable.Te escucho,y veo que estás loca-feliz,y eso me arranca una sonrrisa.No lo puedes evitar,y sueltas:"¿Tú que tal estás?",pienso mil quinientas cincenta y ocho respuestas en un segundo,pero suelto un breve "Bien".Mi respuesta no te convence,me conoces demasiado,pero te despides,con una excusa mundana.
Y sigo mi camino,intentando reprimir,el darme la vuelta para ver como desapareces de mi vida,otra vez.Me paro en medio de esta pequeña ciudad,e intento recordar,donde diablos esta el hospital de palomas,donde dejé ingresado mi corazón.
Me odio y te quiero a partes iguales.Junto letras intentando buscar el sentido,y aún así,me siento bien.Mendigo un poco de inspiración,mientras busco debajo de las alfombras, migajas de genialidad.Sonries,y dices que siempre hay un camino,mientras solo me fijo en las cunetas.¿Es tan difícil entender que no te entiendo?no puedo creer en este SOL de invierno,es una promesa frágil como recortes de papel.Y,dirás que no sabes de que te hablo,y yo,pensaré que no hay suficientes salidas de emergencia.
Solo te lo preguntaré una vez:¿PUEDES SENTIR MI SUBIDÓN AMOROSO?
Me siento tranquilo en la madrugada,sin sueño,sin ganas de ir para cama.Escucho a Chet Baker,y eso me pone un poco triste,y distante.Su música me hace entrelazar recuerdos,hasta el punto,de casi hacer encaje de bolillos con ellos.Estas paredes blancas,donde antes veía tu cara,esas ventanas cerradas,que me recuerdan que estás lejos.Saldrá el sol,un día más,y echaré de menos la lluvia,me levantaré perdido y solo....empezaré a respirar.....me perderé entre la gente,veré la vida pasar....vendrán versos a mi cabeza,que seguramente los vuelva a olvidar....subiré y bajaré hasta que me canse....trabajaré 10 horas para sobrevivir......pero ahora justo ahora,todo me da igual....tan solo escucho y me dejo llevar por la promesa del viejo Chet,viene la lluvia viene el brillo.
"Sr.Farmaceutico,no me entiende...yo no busco nada para la Gripe A.....lo que me está matando son todas estas ausencias.....que se vuelve en una soledad crónica....."
El farmaceutico,levanta la vista,mira fijamente....y cerrando el ventanuco,se despide:
"Lo siento....no puedo hacer nada ...si no me trae la receta"
Cuantas veces habré tropezado en el camino del exceso,cuantos libros en blanco me aprendí de memoria.cuantas veces me sorprendió la lluvia,cuantas veces el viento suena como Chet Baker,cuanta tierra habrás puesto por medio,cuanto pesa esta tristeza,que profundidad tendrá el hoyo del olvido.Cuantos trenes hay que dejar pasar,donde van los versos que se escapan de mi boca,por que mi plato favorito sigue siendo tu forma de besar,a quien echamos la culpa en este desierto de soledad.Quien me dijo que lo primero que sale a flote es la verdad.Por que todas las canciones hablan de ti,quien es quien en este baile de disfraces infantil.A cuanto cotizan las mentiras,donde guardaste mi corazón hecho trizas,serás capaz de recomponerlo solo con pinzas.Por que me pediste el libro de reclamaciones,a donde vamos con los bolsillos llenos de ilusiones,por que dices que esta experiencia solo fueron errores.
Ojalá nuestras vidas estuvieran separadas quinientas millas.Ojalá no me asfixiaras con los recuerdos y no me viniera a la cabeza nuestros cuerpo a cuerpo.Ojalá tengas un buen seguro a terceros,así sería menos doloroso hecharte de menos.Ojalá hubiera un libro de instrucciones,para este caharro estropeado,que ahora vive entre mis pulmones.Ojalá me sobraran los versos,pero me desarmas con un par de gestos,y acaban esparcidos por el suelo todos mis restos.Ojalá encuentres la palabra,y no te andes por las ramas,yo te sigo esperando en la República Independiente de mi cama.Ojalá pueda avanzar,dejarlo todo al azar,por que no voy a poder empezar...de nuevo.
Voy a seguir avanzando hasta que se acabé el suelo que hay debajo de mis pies.
No se muy bien,si era el número 128 de la calle Mott,solo se que se oyeron varios disparos,y allí estaba yo,tumbado entre naranjas y sandías,con una sonrrisa estupida en los labios.Sabía que no me iba a morir.Lo sabía,más que nada,por que mi apellido no es Corleone....y mucho menos mi nombre es Fredo.Adoro Litte Italy cuando se que no me voy a morir.
No,si en principio,no es muy preocupante,pero a la reserva de tus besos se le empieza a ver el fondo.No,no me sorprende de todo,que todos los amaneceres sean rojos,y que cada vez tenga más boletos para volverme loco.No,no le hago mucho caso al doctor,por mucho que insiste,yo se que la tristeza no es comestible,y a mi alrrededor suenan miles de timbres .No,me hago cargo,de este sabor amargo,que me quedó cuando te vi pasar de largo,y sigo así,condenado por no haber pasado por el aro.Te escribo estas lineas,aunque no las leas,para que sepas,que me he quedado con las ganas
Vuelvo a esta terapia,a escribir cosas que nunca dije,ni diré.Para mí,escribir son cosquillas en los pies.No recuerdo la primera vez que necesité escribir,ni el por qué......pero se ha convertido en algo necesario (y de paso me ahorro el Psicologo).
